Начиная размышлять о природе родного края, сразу вспоминаешь поэта Сергея Есенина, который неустанно воспевал свой родной рязанский край, не жалея для этого никаких слов. Он мог рассказывать о березе, которая росла под окном его избенки, о луге, куда он приходил, чтобы окинуть взглядом невероятные просторы, о реке, которая текла неподалеку от его дома и куда он, еще мальчишкой бегал купаться, скатываясь с крутого обрыва.
Но почему это было для него так важно? Бывал же Есенин и за границей, но ничто не восхищало его так как травинки-былинки, затоны, закаты и рассветы родной стороны. Потому что Рязань — это родина Есенина, первое, что он увидел, первое, что запомнил и полюбил на всю жизнь.
Кавказ не был родиной ни Пушкина, ни Лермонтова, ни Бунина, ни Пастернака. Конечно, они воспевали этот дикий и дивный край в своих стихах и в прозе, но они представляли его таким, каким увидели уже взрослыми. Красивые строки восхищали читателя, но волновали не сильно, потому что при всем таланте поэтов, они не вкладывали в стихи тайные чувства. А вот о своих родных краях говорили с душевным тонким трепетом, потому что пытались в строках передать свою любовь к тому самому родному краю, где родились.
А что же кавказские поэты? Расул Гамзатов, Коста Хетагуров, Магомет Ахметов? Вот в их словах звучит вся сила, вся любовь к Кавказу, ведь они, выросшие там, как никто другой могли видеть и передавать красоту и мощь своего края.
Каждый из нас любит то место, где родился, то, что привык называть малой родиной, единственным местом на земле, куда хочется вернуться.
В романе П.И. Мельникова-Печерского «На горах» есть эпизод, когда солдат, отслуживший в царской армии двадцать пять лет, возвращается пешком домой в Сибирь из Варшавы. Солдат этот был веселый человек, балагур, очень красиво пел и везде, где бы ни побывал, кто-нибудь да просил его остаться. Но тот только головой качал, объясняя, что подходит его старость и он во что бы то ни стало должен вернуться домой. Ему возражали, говорили, что за столько лет и родителей уже на свете не осталось, и друзья-товарищи состарились, и родня давным-давно забыла о нем, и избушка развалилась. Но солдат был непреклонен и, отказавшись от всех благ, все-таки продолжил свой путь, мечтая только об одном, поклониться родному краю, пройтись по родной земле, поклониться полям и лесам, которые вскормили и вспоили его.
Так было всегда. Совсем недавно мне пришлось разговаривать с пожилым же человеком и он, к моему удивлению, сказал, что за свои семьдесят лет только однажды был на море и там ему очень не понравилось.
— Но как же так, почему? — воскликнул я и услышал в ответ:
— Я вырос на реке. И реку люблю. А море, ну что море, шумит только, а само такое бездушное. Толи дело реченька, бежит, журчит, словно песню поет.
Вот так. Интересно, подумалось тогда мне, а что бы ему ответил человек, всю жизнь проживший у моря и любящий его всей душой? Конечно, стал бы разубеждать, а потом махнул бы рукой, понимая, что каждый останется при своем мнении.
Я живу далеко от Рязани, воспетой Есениным. Но мне повезло побывать там и увидеть красоту, который когда-то видел и любил великий русский поэт. Я бывал и в домике, где он родился, и трогал рукой ту самую березу, которая росла под его окнами. Признаю, нельзя не восхищаться просторами, которые открываются, если стоишь на высоком берегу Оки и смотришь вдаль. Красота такая, что замирает сердце. Но совсем по другому начинает стучать оно, когда я возвращаюсь домой, на свою малую родину. И пусть у нас нет таких просторов как в стихах Есенина, нет величественных гор как в произведениях Джалиля и Сибирь, и море невероятно далеки от нас, но для меня нет милее природы родного края. Края, где я родился и живу.
